J'ai tant de fois donné la langue au chat
                                    Qu'il doit, cette fois, se moquer bien de moi
                                    En me tirant la sienne, longue comme ça
                                    Et encore une fois, je reste sans voix !
                                    Bien sûr, il a choisi une bonne couverture
                                    Si les choses prenaient une mauvaise tournure
                                    Il est vrai que jusqu'ici la chance lui a souri
                                    Mais ce n'est pas une vie de rester alangui...

                                     Leur nom qui semble trembler au vent
                                     Dessine dans notre imaginaire
                                     Un fragile abri précaire
                                     Pour échapper au mauvais temps
                                    Quelques bouts de planches
                                    Grossièrement assemblées
                                    Avec un air qui penche
                                    Un toit de tôles rouillées
                                    Mais l'on découvre des murs bien solides
                                    Une couverture garantie
                                    Contre le temps humide
                                    Un intérieur parfois joli
                                    De quoi faire un bon feu
                                    Pour se réchauffer entre amis
                                    Partager un moment heureux
                                   Avant de repartir sous la pluie...

Détail qui ne saute pas aux yeux et qui peut expliquer le titre... : Sur le linteau de la porte de cette cabane, un randonneur a écrit en noir "Vivre libre ou mourir enchaîné"...

                           Là-haut, la vie peut se montrer bien vache
                           Et quand, malheureusement, elle vous lâche
                           Assez rapidement, vous pouvez monter au ciel
                           Emportée dans quelques battements d'ailes...
                           Fini alors de ruminer de belles "pansées"
                           La tête tournée vers les sommets...
                           A l'évidence, l'infortunée  y a laissé sa peau
                           En attendant peut-être de faire de vieux os
                           Si le gypaète ne passe  par là
                           Et n'y voit aussi son plat...

                                     Les arbres ont peu à peu lâché prise
                                     Et, sous le soleil, la forêt agonise
                                     Dans le craquement des feuilles mortes
                                     Que le vent, parfois, au loin, emporte...
                                     Mais, sur la pente délaissée par les troupeaux,
                                     Un chardon porte encore beau
                                     Et continue de hisser ses couleurs
                                     Au milieu d'une saison qui, lentement, se meurt...

                                  Loin de Paris au sol ensanglanté
                                  En suivant un étroit sentier
                                  Qui vous hisse vers les sommets
                                  On arrive le souffle coupé
                                  Par tant de beauté
                                  En ce lieu de silence peuplé
                                  Par les troupeaux déserté
                                  De temps en temps survolé
                                  Par quelque vautour affairé
                                  Et, assis sur un rocher
                                  On laisse son regard dériver
                                  Avant de penser
                                  A redescendre dans la vallée...

                         Les yeux plongés dans ce beau paysage
                         On ne peut oublier l'affreux carnage
                         Ces hommes venus du fond des ténèbres
                         Engagés dans une marche funèbre
                         Déversant autour d'eux leurs flots de haine
                         Pour  monter enfin sur leur macabre scène
                         On ne peut oublier tous ces innocents
                         Qui avaient le tort d'être de simples passants
                         De joyeux convives attablés dans la nuit
                         Pour partager des morceaux de vie
                         Des jeunes friands d'autres  sons
                         Que ceux que scandent les  canons...

                     Des hommes surgis du brouillard
                     Ont semé la mort sur les boulevards
                    Tirant sur des gens au hasard
                     Hommes venus de nulle part
                    Et qui veulent éteindre les regards
                    De ceux qui veulent prendre leur part
                    De lumière loin des noirs étendards
                    Hommes porteurs de cauchemars
                    Qui éclatent tels des pétards
                    Au milieu d'un monde hagard
                    Qui va devoir ériger de solides remparts
                    Pour repousser ces sombres braillards...

                       Il reste encore quelques chevaux dans les pâturages
                       Bientôt, la nuit va descendre sur ce vaste paysage
                       Quelques promeneurs arpentent encore les sentiers
                       Jetant un regard attristé sur la bruyère fanée
                       Il reste encore quelques clients autour des tables du café
                       Mais le parking qui s'étend à côté sera bientôt déserté
                       Le col du Soulor va retrouver alors sa vraie nature
                       C'était un dimanche qui va bientôt se conclure...

                                          On a beau chercher à s'élever
                                          On rencontre encore des barbelés
                                          Et si on n'y laisse pas sa peau
                                          C'est le poil des animaux
                                          Qui flotte, ici, au vent de liberté
                                          Mais, c'est toujours pour délimiter
                                          Un territoire qu'on les a dressés
                                          Ces barbelés, un rien rafistolés,
S                                        Sur ces pâturages pentus
                                          Où ils barrent juste un peu... la vue...

                                     Visage au regard halluciné
                                     Fixant une mer démontée
                                     Dont les baisers salés
                                     Laissent une marque rouillée
                                     Lors de ces étreintes enfiévrées...