Comme la nature se montre parfois pudibonde
                                                                Vous ne verrez pas...L'origine du monde
                                                                Cependant, si gracieusement courbé ce lierre
                                                                Offre à notre regard un voluptueux derrière...
                                                                Peut-on y voir un chef-d'oeuvre postérieur
                                                                Ou simplement l'oeuvre d'un facétieux créateur ?
                                                                Quoi qu'il en soit, inutile de faire la tête
                                                                L'imaginaire n'est-il pas encore à la fête ?
                                                                Quant à faire des pieds et des mains
                                                                On se contentera de cette jolie chute...de reins...
                                                               

                                                      Il a beau être attaché à sa chaîne
                                                      Nullement sa colère, il ne déchaîne
                                                      Sur le randonneur qui croise son regard
                                                      Dévoré par la crainte de se muer en fuyard
                                                      Pourtant, à la vue de sa pisseuse crinière
                                                      Ne faudrait-il pas que le pas, on accélère ?
                                                      Mais plus envie de mordre la vie à pleines dents
                                                      Plutôt celle de laisser filer....le temps...




      

                                               Leur vie n'est pas sans nuages
                                               Gouttes de pluie de passage
                                               Qui traversent vite l'espace
                                               Et parvenues au sol s'effacent
                                               Pour gagner les profondeurs
                                               Ou couler des jours de bonheur
                                               Dans un lit richement bordé
                                               Flots calmes ou parfois agités
                                               Si elles font dans l'électrique
                                               C'est qu'elles sont énergiques
                                               Retenues dans des  lacs et des étangs
                                               Elles verdissent prés et champs
                                               Sans oublier qu'elles font corps avec nous
                                               Et que sans elles nous serions à genoux
                                               Aussi,  quand elles tombent à pic
                                               On évite, peut-être, quelque hic !
                                              

                                           Il s'est, depuis longtemps, replié dans sa coquille
                                           Qui, jour après jour, de plus en plus, se fendille
                                           Immobile, au bord d'un chemin, souvent à l'ombre,
                                           Tentant de retenir le laborieux passé qui sombre
                                            Avec la couleur qui se dilue dans le temps
                                           Arrimé au quai de l'oubli désespérant...
                                           
                                           

                                          

                                 Des gouttes de pluie se prélassent sur le banc
                                 Face à la presqu'île à l'horizon clignotant
                                 Devant une grande plage de silence
                                 Sous un lampadaire à la lumière intense
                                 Pas de quoi y voir rouge
                                 Surtout quand rien ne bouge
                                 Alors on s'éclipse dans la nuit
                                 Sans faire le moindre bruit...
                                
    

                                              Quand les roseaux au bord de l'eau
                             Se prennent pour des oiseaux
                             Et veulent s'envoler là-haut
                             En quête d'horizons nouveaux
                             Les retenir point ne faut
                             Car ils ne seront pas de trop
                            A rendre le ciel encore plus beau...

                 Il m'arrive, parfois, d'y voir gouttes
                 Avant la surprenante déroute
                 Regard accroché à la haie
                 Profitant de quelque délai
                 Pour sertir ces perles de pluie
                 Suspendues sur le fil  de l'ennui
                 Qui traverse le sombre horizon
                 Dans l'attente de la nouvelle saison.

                                        Frêle esquif bravant les assauts de l'hiver
                                        Il navigue confiant vers le continent vert
                                        Essuyant encor quelque fortes gelées
                                        Sur le sombre océan des haies
                                        Et le naufragé des couleurs au regard éperdu
                                        Guette alentour, de la nouvelle saison, la venue...
                                       

                                        Quel bonheur de pouvoir encore cheminer
                                        Dans un tel décor, raquettes aux pieds
                                        Et, sans crainte, d'offrir à ses yeux
                                        Un paysage qui ferait bien des envieux !
                                        Peut-on oublier que le soleil brille moins fort
                                        Pour  tous ceux qui, victimes du sort,
                                        Voient, impuissants, s'accumuler les nuages
                                        Et gronder sur leur tête l'orage ?
                                       
                                       

                        Si joli manège caché dans une haie
                        Qui peut sembler à l'arrêt
                        Mais qui vous emportera dans les airs
                        Dans une ronde d'enfer
                        Si le moteur de l'imagination
                        N'est pas en panne d'inspiration...
                                           

                                               Piqué sur le rameau, discret plumeau rouge
                             Ou pendentif voyant qui au moindre souffle bouge
                             D'un même arbre, le modeste noisetier
                             Ce sont les porteurs de fécondité
                             Dont la liaison ô combien improbable
                             Donnera un fruit sec et cassable.
                             Mais on ne voit que ces pendeloques
                            Arborant leurs longues breloques
                            Dans les forêts sombres de l'hiver
                            Où rougeoie faiblement un point de lumière.