Abandonnées au vent de la triste saison
        On regarde flotter ces bribes de belles toisons
        Qui font apparaître des troupeaux de brebis
        Ondulant lentement sur ces vastes prairies
        Et l'on peut, aussi, emporté par son imagination,
        S'élever, un instant, dans le ciel de la création...

                   On la dirait échappée d'un livre pour enfants
                  Maman ours, dans les bois, se promenant
                  Tranquille et, soudain, jetée dans la lumière...
                  Si elle n'en reste pas moins auréolée de mystère
                  Pour le promeneur, s'ouvre une nouvelle page
                  De songes à compléter, avant de rentrer au village...

           Quand on se met en campagne, parfois, l'hiver
           Offre à notre regard des oiseaux pas piqués des vers...
           S'ils peuvent sembler, au premier abord,  dénués de vie,
           Un brin d'imagination, pour qu'ils s'envolent, suffit !
           La Nature recèle tant de trésors délaissés
           Qu'un simple coup d'oeil peut mettre à notre portée...

                On croirait voir deux petites souris vertes
                Qui se seraient senties découvertes
                Tout en haut de ce vieux mur recouvert
                De lierre, par un matin froid d'hiver...
                On croirait voir deux petites souris vertes
                Qui trembleraient comme deux feuilles vertes
                Mais, pourquoi croirait-on tout chat
                A moins... d'être fait comme un rat !

                   Prises en flagrant délit de faire le mur
                   Elles restent là, immobiles, bien sûr,
                   Pourtant, le loup rôde dans le coin
                   Et même hybride, il n'en a pas moins faim !
                   Elles ne connaissent sans doute pas le triste destin
                   De la chèvre du malheureux Monsieur Seguin...
                   En attendant, ces marcheurs armés de bâton
                   Ne nous inspirent rien de bon...

                       Avec le temps qui passe surgissent des êtres fantomatiques
                       Qui vous attendent au bord du chemin, silencieux et statiques...
                       Ils sont les habitants d'un monde ô combien  mystérieux
                       Qui, à grands  renforts d'imagination, se crée sous les cieux
                       Et ce qui n'était que grande feuille verte de cucurbitacée
                       Avec le temps qui passe dans un autre univers a sombré...

                Combien de ces emballages abandonnés en chemin
                Sont jetés par la portière d'une bien irrespectueuse main !
               Or, voici que l'un d'eux nous offre, par on ne sait quel hasard,
               Sur notre monde, sur la nature, un bien triste regard
               Il suffirait pourtant d'un bon geste
               Pour qu'il trouve sa vraie place, ailleurs, du reste
               Faut-il être, dans le fond, si dur de la feuille
               Pour que respecter la nature on ne veuille ?

La crainte c'est de prendre une veste au printemps
Aussi, il est temps de cirer un peu les pompes
Et de le faire en se mettant, bien sûr, des gants
Mais, assurément, il ne faut que l'on se trompe
Car, aux promesses combien sont imperméables
Et ne veulent plus toujours y laisser leur chemise...
L'on sait, par ailleurs qu'il y a des sièges éjectables
Et que l'on ne garantit pas, pris en écharpe, la place assise
Pourtant, on le sait aussi, il est difficile de porter le chapeau
Et la tentation est forte de verser dans des propos bidons
De croire que l'on passera ainsi l'hiver au chaud
De vouloir montrer qui porte vraiment le pantalon
Quand la mode est, on le voit depuis peu, au gilet jaune
Un article très prisé, semble-t-il, en cet automne...

                                Je me suis avancé au bord extrême de l'avant-scène
                                En quête, je le concède, d'une gloire bien incertaine
                                Car combien passent sans l'obole d'un simple regard
                                Moi qui ai tout donné pour être une oeuvre d'art
                                Moi qui me suis dépouillé  de mon bel habit vert
                                Et qui affronte nu, maintenant, le terrible hiver !

                      On savait que, dans le fond, c'était une fine mouche
                      Mais de là à réussir, sans accroc, une aussi belle touche
                      On ne sait contemplant, en passant, une si belle toile
                      Combien il nous faut, disons-le, lui décerner d'étoiles...
                      Mais si vous pensez que j'ai une araignée dans le plafond
                      Reconnaissez que c'est tout de même une image de saison...

                                Elle ne redescendra pas, c'est sûr, cet automne, dans la vallée
                                Mais, emportée dans les cieux, maintenant, elle va survoler
                                Les beaux pâturages qu'elle a, saison après saison, parcourus...
                                Et si le randonneur ému est happé par cette vérité toute nue
                                Il se plaît, cependant, à imaginer que, bientôt, un linceul tout blanc
                                Viendra recouvrir, les restes encore accrochés au versant.