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    Sur les bords des sentiers, clignotent les discrètes pulmonaires
    Tandis que, çà et là, éclate le jaune des ficaires
    Les ellébores tendent leurs doigts de sorcières
    A tous ceux dont les regards traînent par terre
    Et partout les innombrables pâquerettes
    Etalent leurs plus jolies collerettes...
    C'est le printemps qui repousse l'hiver
    Au-delà de ses mornes frontières.

     


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  • Quand sur la page blanche
    Ma tête se penche
    Un abîme s'ouvre devant moi
    Et me remplit d'émoi
    Ma plume s'impatiente
    Un mot déjà me tente
    Hésite au-dessus de la page
    D'autres suivent dans son sillage
    Et dessinent moment sacré,
    Un fragile chapelet
    Mais le gardien des mots
    Veille dans son phare là-haut...
    Ils ne s'embarqueront pas pour la traversée
    De la blancheur, ils n'affronteront pas l'immensité
    Ils resteront sur le rivage
    Retourneront dans leur village
    La cargaison mal arrimée
    Dans l'océan aurait sombré.
    Seul, dans un coin de la plage
    Il faudra reprendre l'ouvrage
    Assembler une à une les planches
    Résister à l'avalanche.
    Enfin, saluée par les mouettes
    Elle s'éloignera la fragile goélette
    Se  balancera sur l'océan du langage
    Et sombrera peut-être près du rivage...


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              A-t-on la chance encore commune de vivre dans un petit village
              Qu'on ne peut se lasser de le contempler dans le paysage
              M
    aisons sagement blotties autour de l'imposant clocher
              Qui semble, depuis si longtemps, monter à l'assaut des nuées
              Et l'on voudrait qu'il ne perde pas tout à fait son âme
              Englouti par l'évolution qui laisse déferler sa redoutable lame...


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                 Ce curieux volatile qui croise au large de ces branchages
                 Chercherait-il une aire...de repos ou d'atterrissage ?
                 Il semble, à le voir souvent en l'air, curieux de son territoire
                 Qu'il survole aux commandes de son mobile observatoire...
                 Combien  s'agitant quotidiennement sur le plancher des vaches
                 Aimeraient, parfois, pour voir, rompre, aussi, leurs attaches ..

     

     

     

     

                                 


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                                    Quand elles sont,  ô divine surprise, sur le pont
                                    Rien de plus admirable  que ce qu'elles font !
                                   Toiles suspendues au bord du chemin
                                   Exposées sous le soleil du petit matin
                                   Pour capturer le regard qui se serait égaré
                                   A la recherche d'une beauté finement emperlée...


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                           Cela fait bien longtemps qu'il ne roule plus sa bosse...
                          Abandonné, dans un coin, le temps, peu à peu, le désosse
                          Quand on songe qu'il savait si bien aplanir les choses !
                          Voilà que, maintenant, mis hors-champ, il se décompose
                          Pourtant, sur son passage, autrefois,  il fallait bien s'écraser
                         Mais n'oublions pas... la graine, dans le sol enterrée, un jour levait...


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                                      Il est sûr que certains verront rouge dans mon village
                                      Mais facile en prenant la ligne d'être vite à la page !
                                      On espère ainsi qu'ils répondront à l'appel de la lecture

                                      Pour peu qu'autour de la cabine, ils s'aventurent ...
                                      Il suffira, ensuite, pour suivre tranquillement le fil du récit
                                      D'emporter le volume choisi dans son petit nid
                                      Et si, de plus, on laisse quelque ouvrage en passant,
                                      Le charme anglais ne sera pas aux abonnés absents...


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                             Les ânes n'ont-ils pas aussi leurs petits secrets
                             Qu'ils échangent, parfois, dans un coin du pré
                             Et pour ne rien perdre tendent bien l'oreille
                             Ces oreilles qui, disons-le, leur vont à merveille...
                             Et, nous qui en sommes moins bien pourvus
                             Que d'âneries n'avons-nous, pourtant, retenues ?
                             Faut-il que nous soyons, parfois, bien bêtes
                             Et si, dans le fond, ils se payaient notre tête ?


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                                     Tête sortie de nulle part
                                     Qui tombe sous notre regard...
                                     Est-ce une sorte de lézard ?
                                     Sûrement pas un vieux homard !
                                     A moins... d'y voir une forme d'art
                                     Qui nous laisserait quelque peu hagard
                                     Pas de quoi se mettre en pétard
                                    Tout juste bon à donner le cafard
                                     Peut-être à certains, des cauchemars
                                     Allez, repoussons  la porte du placard
                                     Et partons nous promener sur le boulevard...


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                          Le sujet peut paraître, à première vue, tout bête
                          Mais la Nature ne peut-elle pas, parfois, faire la tête ?
                          On lui jette, depuis si longtemps, tant de saletés à la face
                          En se disant qu'avec le temps , tout, peu à peu,  s'efface
                          Pourtant, comme on le voit, elle sait si bien nous faire rêver !
                          Si on se décidait, enfin, jour après jour,  à la respecter...
                          Il est vrai que, parfois, aussi, elle peut se mettre en colère
                          C'est alors un autre visage que nous offre la Terre...


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                                        Est-ce, de ce platane, une façon de recueillir la sève
                                       Dans cette ville de cure qui cultive aussi le rêve ?
                                       La réponse semblerait, dirait-on, couler de source
                                       Si on n'y voit peut-être une nouvelle ressource...
                                       Et si c'était, après tout, une eau de jouvence
                                       Cela pourrait expliquer, ce jour-là, l'affluence...

     

     


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