Ce héron que l'on ne prendra pas à contre-pied
         A faire une bonne pêche est bien décidé
        Et s'il semble être tout à fait au courant
        Il saura attendre, n'en doutons pas,  le bon moment
        On a, dans le temps, raconté tant de choses sur lui
        Comment il dut, à la fin, calmer son appétit...
        Qui songerait maintenant à lui jeter la pierre
        Et à troubler ainsi cette douce atmosphère ?

              Quand la culture est pratiquée avec une pointe d'art
              Sur les paysages familiers, elle enrichit notre regard
              Ils nous apparaissent, alors,  tels de sublimes tableaux
              Devant lesquels l'on cherche, émerveillé, ses mots
              Aussi, si sur-le-champ, en passant, vous voyez rouge
              Arrêtez-vous, un instant, loin de ce monde qui bouge...

                        Une peinture qui s'écaille avec le temps
                        Et surgissent alors d'étranges bêtes
                        Qui semblent entrer dans un curieux tête à tête
                        Si on y voit rouge seulement
                        Il n'y a rien d'inquiétant
                        Pas de quoi en faire toute une histoire
                        Qui resterait si peu dans nos mémoires
                        Et, après tout,  on peut préférer le blanc ...                    
                       

                       
                      

                        Disposer ainsi de l'eau courante pour prendre un bain
                        De nature à faire de bonnes sensations le plein
                        Il n'est que de parcourir, au hasard, nos belles forêts
                        Afin de tomber sur de tels endroits encore assez secrets...
                        Pour ma part ce fut en participant à la Randonnée des Sangliers
                        Qui fut, avouons-le, à tous points de vue, bien arrosée...

          A la vérité et bien que tenté, je ne m'y suis pas engagé
          Il ne faisait pas partie de mon parcours de randonnée
         Mais comment ne pas tomber dans le panneau
         Quand il est, il faut le reconnaître, porté aussi haut !
         J'aurais peut-être dû l'emprunter pour m'en faire une petite idée
         Car, je n'en doute pas, il ne doit pas manquer d'attraits
         On nous envoie, parfois, sur des chemins si bien balisés
         Et qui ne présentent pas toujours un réel intérêt...

                    IL est vrai que ces derniers temps, il a beaucoup plu,
                    Aussi, a disparu le souci de... l'eau mais combien l'ont  vu ?
                    Reconnaissons-le, il ne passe pas inaperçu...le souci d'eau.
                    Bien sûr que l'on apprécie ce qui ressemble à un petit soleil
                    En attendant que là-haut, enfin, il brille pareil !

Non, la  violence n'a pas droit de cité
Ce n'est pas une drogue à consommer
Un idéal noir pour simplement exister
Une course à la mort qu'il faut disputer
Pour assouvir un désir d'éternité
Croire que c'est le souhait de la divinité
Et dans la nuit à jamais s'enfermer
Non, la violence n'a pas droit de cité
Assez de pleurer tous ces sacrifiés
Sur l'autel d'une sombre humanité
Tous ceux qui font honneur à leur métier
Sur  qui l'on peut vraiment compter
Tous ceux qui ne faisaient que passer
Ceux qui étaient là pour travailler
Ceux qui n'avaient rien demandé
Et simplement faisaient leur marché
Assez de ne plus se  sentir en sécurité
Même l'on habite un coin reculé
Plus de trêve pour tous ces excités
Qui abhorrent le mot : "Paix"
Non, la violence n'a pas droit de cité !

                                 Il me semble percevoir un léger sentiment de dégoût...
                                 Pourtant, pour mon jambon vous faites preuve de goût !
                                 Moi, je l'avoue, le bonheur je le cherche aussi dans la boue
                                 Si vous saviez tout ce que l'on y trouve de bon,  dessous !
                                 Mais, tout ce je vous dis, doit vous paraître un peu fou...
                                 Allez, tête de lard,  je vais continuer à faire mon trou !
                                 Et toi, ne te crois pas, dans le fond, si différent sur tout...

                         Certains diront, en voyant cet étonnant pied à terre,
                         Planté, là, dans le bois : Ah ! la belle affaire !
                         Pourtant combien de ce joli point mousse
                         Apprécieront, en connaisseurs, la teinte douce !
                         Belle façon de prendre un nouveau départ
                         Pour ce sujet qui peut sembler un peu à part...

                      Loin de moi l'idée d'en faire un sujet de discorde
                      Mais "L'homme qui marche" est aujourd'hui dans les cordes !
                      Prisonnier des barbelés qui le maintiennent en l'air
                     Il lui est bien difficile de changer d'atmosphère...
                     Plus question pour lui, maintenant, de tirer les ficelles
                     Quand autour de lui, se prépare une saison nouvelle.

                Elle semble attendre au bord du sentier
                De ses congénères la prochaine montée
                Bravant en silence de l'hiver les rigueurs
                Croisant, parfois, quelque randonneur
                Qui, descend, perdu dans ses rêveries
                En cheminant tranquillement entre les buis

Sur les bords des sentiers, clignotent les discrètes pulmonaires
Tandis que, çà et là, éclate le jaune des ficaires
Les ellébores tendent leurs doigts de sorcières
A tous ceux dont les regards traînent par terre
Et partout les innombrables pâquerettes
Etalent leurs plus jolies collerettes...
C'est le printemps qui repousse l'hiver
Au-delà de ses mornes frontières.

Quand sur la page blanche
Ma tête se penche
Un abîme s'ouvre devant moi
Et me remplit d'émoi
Ma plume s'impatiente
Un mot déjà me tente
Hésite au-dessus de la page
D'autres suivent dans son sillage
Et dessinent moment sacré,
Un fragile chapelet
Mais le gardien des mots
Veille dans son phare là-haut...
Ils ne s'embarqueront pas pour la traversée
De la blancheur, ils n'affronteront pas l'immensité
Ils resteront sur le rivage
Retourneront dans leur village
La cargaison mal arrimée
Dans l'océan aurait sombré.
Seul, dans un coin de la plage
Il faudra reprendre l'ouvrage
Assembler une à une les planches
Résister à l'avalanche.
Enfin, saluée par les mouettes
Elle s'éloignera la fragile goélette
Se  balancera sur l'océan du langage
Et sombrera peut-être près du rivage...

          A-t-on la chance encore commune de vivre dans un petit village
          Qu'on ne peut se lasser de le contempler dans le paysage
          Maisons sagement blotties autour de l'imposant clocher
          Qui semble, depuis si longtemps, monter à l'assaut des nuées
          Et l'on voudrait qu'il ne perde pas tout à fait son âme
          Englouti par l'évolution qui laisse déferler sa redoutable lame...